Eduardo Prado Coelho (1944-2007)

Ainda em Lisboa, por entre malas e últimas compras a fazer, surgiu-me a notícia da morte de Eduardo Prado Coelho. Não o conhecia, excepto, como a maioria dos portugueses, pelas suas crónicas no Público, sob o título O Fio do Horizonte, e por outras intervenções duma vida que não se passou no anonimato. Sempre hesitei, ao apreciá-lo, entre a irritação por uma certa arrogância (mas sempre doce) e a admiração por aqueles momentos em que, parecendo deixar-se ir, nos regalava com crónicas transbordantes de sentido de humor. Para mim, era nesses instantes, em certos comentários a um quotidiano de que ele sabia apreciar os momentos tantas vezes ridículos, que melhor se notava o seu talento. Homem de talento mas não homem de génio? Que importância tem isso? Nestes momentos, emociona-me o exemplo de uma vida cumprida e a tristeza sentida por aqueles com quem a viveu.

Eduardo Prado Coelho deixa, segundo quem sabe dessas coisas, uma obra crítica importante, de que o exemplo que melhor conheço é o seu longo prefácio à edição da poesia completa de David Mourão-Ferreira. Mas principalmente, numa época em que isso se torna raro, deixa um espaço vazio: o espaço de um intelectual, de um homem de cultura e de convicções. No deserto de ideias em que se transformou Portugal, ao menos, com todos os seus defeitos, com alguma estridência e com boa intenção, tinha algo para nos dizer, algo com princípio, meio e fim, produto de reflexão bem estruturada – a comparar com a maioria da gente que agora se considera pronta para escrever em jornais e de que pude ler, durante o Verão, os textos inanes, esperando apenas, mas sem convicção, que a (falta de) qualidade fosse apenas uma consequência do tempo quente e da silly season. Por isso, de Prado Coelho, vai assim fazer-nos falta a crónica no Público – que nos apetecia ler mesmo que fosse para podermos dizer que não concordávamos com o que ele para ali dizia.

E aqui fica o poema que lhe dedicou Vasco Graça Moura, seu amigo, por vezes seu adversário, lido no enterro.


quando morre um amigo não se sabe o que se há-de dizer,
só que nos faz muita falta, que gostávamos da sua
presença, de saber que nos trazia uma relação diferente
com o mundo e connosco e que também isso

era inquietação, conhecimento e alegria. e há-de ser
sempre duro e difícil aceitar
que a voz que ele tinha, os gestos que fazia,
os seus encantamentos, até as suas manias, a sua maneira de andar,

ficam só na memória entre outras sombras e silêncios.
a vida continua, sim, o mundo continua,
todos dizemos isso e sente-se uma precária segurança,
uma surda música de alívio porque não é ainda a nossa vez,

e continuam os rios e os mares, as nuvens e os continentes,
as derivas da história, as coisas do dia-a-dia,
mesmo que um amigo morra, e continuam
os homens e os seus conflitos, e continuam

as coisas mais belas e as mais sórdidas, as mais pungentes e as
que nos marcam a esperança, mesmo que morra
um amigo que não voltaremos a ver e se tenha tornado
apenas uma íntima presença.

nós pressentimos tudo isso porque temos
de agarrar-nos a qualquer coisa, e ainda mais
quando morre um amigo e nos vem a certeza
de que uma parte de nós, do que nos explica, do que é

a nossa geração morre com ele.

(Vasco Graça Moura, 2007)