Tempo lento

Começa um novo mês, o terceiro depois de saber que tinha um cancro, e não sinto nenhuma reacção particular... À vezes, mas poucas vezes, interrogo-me se esta minha decisão de provisoriamente não pensar directamente na doença e preferir concentrar os meus esforços no tratamento, deixando algumas perguntas graves, algumas as questões sérias, para outra altura, é a melhor forma de actuar. Provavelmente sim. Começar a cogitar no que aí pode vir seria uma distracção do meu objectivo principal, que é o de completar a quimioterapia nas melhores condições possíveis para que isto evolua depressa e bem. Daí também a minha preocupação com as insónias porque interferem com o tratamento, na medida em que me deixam exausto, enervado e, por isso, menos capaz de reagir.

Hoje voltei a dormir. Mesmo padrão que ontem: quatro horas na cama, quatro horas (ou um pouco mais) no sofá. É que, quando acordo pelas quatro da manhã, tenho o nariz entupido, custa-me respirar e perco a posição na cama. Pelo contrário, na sala, sento-me de forma diferente e consigo descansar.

O tempo custa a passar. Para combater esta angústia difusa de ter as horas pela frente sem maneira de as preencher, saio espaçadamente, passeio o cão, compro revistas, leio os livros acumulados (mas custa-me ler muitas páginas de seguida), navego na Internet e recomecei a organizar a minha biblioteca na iTunes. Mas nada disto significa obrigação a cumprir, é tudo elementar, fragmentário, desestruturado, e por isso há sempre horas que sobram antes de o dia acabar. E se o dia está feio - hoje amanheceu contente mas já se estragou -
ainda é mais difícil suportar o tempo que resta, como se a areia da ampulheta tivesse cessado de correr.

Amanhã, vou almoçar a casa do Carlos, o que me fará bem. Vamos também passar pela MediaMarkt e pela Orfeo, para ele comprar, e eu folhear, os jornais portugueses.

Na próxima semana, recomeço a quimioterapia. Com a mesma esperança de sempre e a mesma resolução, pesem horas perdidas, angústias ou insónias.